El Rey sin reino

Los jugadores de Real Madrid se han levantado en armas, al menos es lo que se dice, contra su entrenador José Mourinho. La veda la abrió el pasado miércoles la joya de la corona blanca, Cristiano Ronaldo, al declarar en una entrevista que “jugando atrás no somos nadie. A mí no me gusta jugar así, pero tengo que adaptarme. Es lo que hay”. Y al primer síntoma público de desacuerdo los demás jugadores han ido sumándose.

Las informaciones, referentes al primer entrenamiento tras la dura derrota ante el Barça en la semifinal de Champions del pasado miércoles, afirman que el malestar expresado por Cristiano Ronaldo está generalizado en el vestuario. Los jugadores ya no esconden su desacuerdo con los planteamientos de Mourinho que “les hacen quedar como unos inútiles”. La euforia que provocó ganar la Copa del Rey se ha esfumado, el club es consciente de que hace el ridículo en cada partido contra el Barcelona y saben a quién señalar como culpable.

Esta muestra de valores, de opiniones, esta reacción del equipo, supone el fin a la mezcla de respeto y temor que los jugadores tenían al técnico luso. Por miedo a no ser convocados, a quedar relevados del equipo por contradecir al gran líder, al que Florentino le había otorgado plenos poderes. Pero los jugadores se han plantado, están cansados de jugar con miedo, de entrenar con miedo, de sentir que si atacan para ganar cuando el entrenador quiere que estén parados para conseguir un empate serán totalmente repudiados y expulsados de su círculo.

Si de todo esto podemos sacar alguna conclusión, teniendo en cuenta que Cristiano Ronaldo vió el partido último partido del Real Madrid desde el palco, es que a José Mourinho las críticas no le gustan, incluso aquellas que provienen de sus jugadores, esas personas que se dejan la piel y dan la cara por él en cada partido.

Guardiola al descubierto

José Mourinho es el rey de las ruedas de prensa. Cada vez que habla sube el pan y los periodistas se pegan por estar en la sala cuando él haga declaraciones, inicialmente espontáneas pero totalmente calculadas por el manipulador mediático portugués. Pero hoy él no es noticia sino su archienemigo: Pep Guardiola.

Parecía un día más, dentro de lo que un día más puede significar la previa de un partido de semifinales de Champions que enfrenta a los todopoderosos (uno más que otro) Barcelona y Real Madrid. Pep llegó con su cara inexpresiva ya típica, los periodistas comenzaron con sus preguntas y entonces sucedió. Guardiola, ese señor que durante los últimos años no ha parado de dar, a diestro y siniestro, lecciones de elegancia y saber estar, pierde los papeles. Muchos le acusaron de falsedad, de haber mostrado por fin al verdadero Guardiola que tanto lleva escondiendo en favor de una imagen depurada. Y, ya sin careta y a pecho descubierto, empezó a soltar por esa boca que tiene perlas como estas:

Pueden sacarse dos conclusiones. Una, Pep es un hombre con sus debilidades, sus fallos y su genio, o dos, Mourinho ha conseguido que el hombre de hielo se desquicie y nos brinde a todos tema de conversación extradeportivo, como a él le gusta.

Rabiosa y Loca

Shakira fue el centro de atención en la Copa del Rey. Fue espectadora de honor en el palco de la finalísima que disputaba su sol, el jugador blaugrana Gerard Piqué. La relación que mantienen ha dejado de ser secretista y ahora se muestran el uno a otro allá por donde van.

La cantante sufrió de lo lindo durante el partido, como si de una fanática se tratase. Vibró, gritó, se la vió angustiada y desesperada. Esto ha despertado las mentes pensantes del mundo, es especial Twitter como no podía ser menos. Este montaje no tiene desperdicio:

La jovenzuela vivió el partido loca y terminó rabiosa, pero con lo que hemos podido ver publicado y que ya se conoce como el piquetón, no deberías estar tan triste Shakira, disfruta de tu hombre y deja el fútbol para los que nos gusta.

La Copa suicida

La catástrofe del suicidio de la Copa del Rey en su llegada a la capital española está dando la vuelta al mundo y, como es ya habitual, Twitter se animó con la historia, creando el has tag #copicidio, donde se podían leer frases como: “Dicen que cuando Sergio Ramos estaba tirando la Copa decía VIVA LA REPÚBLICA”. El propio Ramos siguió con la broma y publicó al día siguiente su propia explicación de lo sucedido.

Pero contemos la historia desde el principio. El Real Madrid ha tardado 18 años en ganar una nueva Copa del Rey y sólo cuatro horas en destrozarla. Nueva porque estaba recién salida de las mágicas manos del joyero madrileño que se encarga de su elaboración. 4 meses de trabajo para el susodicho que Sergio Ramos, en sólo 4 segundos la dejó hecha pedazos, después de que se le cayera desde 5 metros y le pasase por encima el autobús del Real Madrid. Aunque para ser sinceros, la pobre copa estuvo en peligro desde el principio.

El hecho de que Iker se envalentonase, se subiera a una superficie inestable, ocupase incluso el espacio vital de la Reina y tuviese su mismísima Majestad, el Rey, que sujetarle de la mano para que no se cayera, nos hizo pensar que la Copa podría acabar en el suelo en cualquier momento, pero aguantó. Por el césped anduvo tranquila, como cualquier copa en sus circunstancias. Ramos en seguida intimó con ella, de hecho colgó en Twitter esta foto íntima con ella:

Pero lo peor se avecinaba. Faltaban pocos minutos para llegar a la Cibeles y la gente enloquecía. Ramos hizo algo típico de la Semana Santa y fue al cielo con ella, la posó sobre su cabeza. Problema, ¿cómo la bajo ahora? Escogió la peor forma, un breve equilibrio y dos segundos más tarde la Copa camino del suelo. Una vez abajo, la rueda del autobús le pasó por encima. Corta vida la de una copa tan esperada.

Rumore, rumore

Tener cuatro clásicos en 17 días vuelve loco a cualquiera, en particular a sus protagonistas, los jugadores. Durante estas semanas se están escuchando diversos rumores referidos a conversaciones en los túneles de vestuario, cotilleos más propios de otro tipo de prensa alejada del periodismo deportivo. Estamos en tiempo de guerra, guerra dialéctica, guerra futbolística.

Y parece que en tiempo de guerra todo vale, y en este propósito, la mentira y la manipulación juegan un papel no importante, sino determinante. “La Guerra del Fútbol”, escribió Kapuscinsky, pero aquella era una guerra más trivial. Esto ya va dando, incluso si se me permite la palabra, asco. A continuación, las tres mentirijillas más piadosas que se han publicado respecto al enfrentamiento entre blancos y azulgranas, todas ellas con dos cosas en común: una, fueron caldo de cultivo de agrias y tensas polémicas posteriores. Y dos, en ningún momento estaban acreditadas con fotos, vídeos o declaraciones de los protagonistas.

Les traigo tres, para que elijan la que más les guste.

La primera de ellas se publicó el 16 de diciembre del pasado año en Mundo Deportivo, conocido periódico deportivo de preferencias azulgranas, bajo el título “La ironía de Xavi con Lass”. La información, que apareció tanto en la versión digital como en la edición en papel del periódico, contaba que al final del partido de ida de la Liga (5-0 para el Barça), jugado 18 días antes, Xavi le había dado el balón a Lass en el túnel de vestuarios con las siguientes palabras: “Como no habéis tocado la pelota en toda la noche, así la puedes tener un rato” .

El segundo gran cotilleo es de los últimos días, tras el 1-1 del pasado Clásico se centró al final del partido en un Messi histérico que mandó un pelotazo a la grada del Bernabéu, algo que muchos acólitos quisieron disfrazar con sendos eufemismos. A mi me gustó particularmente el de “pelotazo a la valla publicitaria”. Mundo Deportivo, para desviar esa atención, publicó una información en la que contaban (sin firmar en la edición web) que el madridista Pepe se había dedicado a escupir a los jugadores del Barça, también en el túnel de vestuarios.

La última informacón hace referencia a Piqué. No es ningún secreto que a este jugador le tira bastante más la "senyera" que la rojigualda. No pasa nada, está en su derecho. Lo que ya choca un poco con el sentido común, con el estandarte de humildad y “gente normal” que predica el entorno barcelonista de manera enfermiza, son las palabras que, según José Vicente Hernáez en Marca, dedicó a varios jugadores del Madrid tras el partido del Bernabéu. Entre otras perlas: “Españolitos, ahora os vamos a ganar la Copa de vuestro Rey”.

¿Cuál es su mentira favorita?

1-1 ¿Ahora qué?

Nunca un empate resultó tan divergente. Madridistas y culés representan una realidad antagónicamente distinta. ¿Cuál es el significado de este empate? ¿A quién beneficia? ¿Quién es el que sale más envalentonado para la final de Copa?

El Real Madrid no gana pero el Bernabéu aclama a su equipo, muestra evidente de la inferioridad blanca para los culés, que se conforman con no perder. Para Mou, una gran victoria, 11 contra 10, con todo perdido se empató. Resultado positivo.

El Madrid firmaba el empate desde el principio, siguen a 8 puntos y la Liga viva. Ni manita ni nada. Casi les ganan con 10, con 11 en Valencia la cosa está hecha. Y así con cada detalle del partido, por ejemplo, el penalty no pitado a Villa prueba que es un piscinero y que está lejos de ser en el Barça lo que era en el Valencia. 10 jornadas sin marcar lleva el guaje. Siguiendo con la lista de jugadores, Pepe pasa de ser el mediocentro perfecto a un carnicero sanguinario con licencia para matar que salió injustamente impune. Lo mismo pasó con Messi, desequilibrante para unos y desequilibrado y mal encarado para otros. Puyol era el golpe psicológico, la vuelta del gran capitán, el as en la manga de Pep, pero también una muestra del miedo en defensa, de que andan muy cortitos atrás y tienen que tirar de lesionados que sólo aguantan 60 minutos en el terreno de juego.

Donde unos vieron un miedo atroz en la táctica defensiva, el famoso trivote, que alineó Mou, otros ven un plan genial, casi maquiavélico. Igual que la posesión de balón que o es una demostración de talento o una pérdida de tiempo, porque las ocasiones de verdad se vieron en la portería de Valdés. No hay grises, las dos aficiones lo tienen claro: su equipo es el que llega en mejor posición a la Copa, el que más reforzado a salido del primer clásico.

Clásico, 1/4

Ayer vivimos el primer clásico de los cuatro que nos esperan en los próximos 17 días. Pongan a enfriar la tila, preparen el sofá y las cervezas, se avecina tormenta.

En el primer capítulo las tablas fueron el resultado, un penalty para tí y otro para mí, pero Mourinho se quedó con 10 y eso escuece en su ego descomunal. Antes de continuar quiero aclarar que ni soy del Real Madrid ni del Barça, las cosas claras y el chocolate oscuro.

Pues bien, ahí estaba España, a las 21.55 horas, temblorosa, ansiosa y cuestionándose el trivote de Mou, la titularidad del desquiciado Pepe en lugar del mágico Özil. Los que veíamos el espectáculo ajenos a sus colores pensábamos que el Barça ganaría, así sin rodeos, es superior.

Pero entonces el partido empezó y los dos rivales se temían, atacaban de forma tímida. Mourinho ordenó que el cesped del Bernabéu estuviera más alto de lo normal, ataque directo a Xavi Hernández. Pese a todo, el Madrid sólo creaba peligro con el balón parado y los locos bajitos del Barça lo hacían en cada error madridista. Y así llegó el gran fallo, penalty y expulsión justa. El Madrid con 10 y Mourinho sonrie, “ya me la han vuelto a jugar, pero yo he ensayado con 10” o ese es el rumor que se ha extendido. El Barça se durmió, entró la luz y la magestuosidad con Özil y llegó otro penalty, empate. El Bernabéu se vino arriba y el partido se rompió, esa frase que tanto gusta a todos los comentarista.

Poco más destacable, una falta al palo de Cristiano, la vuelta del gran capitán Puyol que duró 60 minutos y un balonazo a la grada de Messi. Las cosas se quedan como antes, ni el Barça es campeón de Liga ni el Madrid avanza. Se rompen dos maldiciones, como le gusta a la prensa esto de crear absurdeces, Messi le marca a un equipo dirigido por Mourinho y Cristiano al Barça.

Como opinión personal, Liga y Copa para el Barça, pase de la Champions para el Madrid, Mou es un estratega, nunca hay que olvidarlo, y a dos partidos, de ida y vuelta, te la juega.

La enésima Mouriñada

Que este personaje es un impresentable y que lo hace todo siguiendo un escrupuloso guión de manipulación periodística y deportiva, no es nada nuevo. Pero cuando la prensa se harta de sus desquites y le planta, el señor Mourinho se enfada y todavía tenemos que soportar sus aires de grandeza, concentrados en la frase “Si no es usted director de un periódico no voy a contestarle porque vosotros no lo hicisteis con mi segundo”. Y se refiere a Karanka, ese segundo entrenador más conocido en la liga española que muchos de los entrenadores oficiales. Y es que Mourinho no se cansa de su juego de marionetas desquiciante que sólo gusta al madridismo y que está generando la mayor animadversión al club blanco que se recuerda.

La enésima mouriñada sucedió el viernes, cuando anunció en rueda de prensa que él no hablaría sino que lo haría su segundo, Karanka. La prensa, harta de sus idas y venidas y de seguir a un entrenador que deja en 11 ocasiones al frente de los periodistas a su subalterno, le plantó y abandonaron la rueda de prensa, lo que despertó la ira del todopoderoso.

Señor Mourinho, es usted la cara visible de uno de los mejores clubes de la historia del fútbol. Un equipo con casta, con historia, con valores y prestigio y lo único a lo que se está dedicando es a quedar mal una y otra vez, una y otra vez. Con estos juegos de niño malcriado que reclama atención consigue lo que quiere de la prensa, porque somos así de tontos y caemos, pero a los aficionados no los engaña. Usted no es querido en España, aquí nos gusta la gente elegante y respetuosa, con principios e inteligencia, pero claro, usted es portugués, qué más se puede esperar.

Para terminar quiero aclarar que no le critico como entrenador, es uno de los mejores, lo hago como repugnante y repulsiva persona, algo parecido a lo que me pasa con Cristiano Ronaldo, pero de ese mejor no hablo.

El patatal soviético

Estamos en semana de selecciones, esto es, el mundo del fútbol aparca la lucha por la liga, los dires y diretes y todo se centra en nuestra selección, la campeona del mundo, que ha de pasar la fase de clasificación para la Eurocopa 2012 midiéndose a selecciones de menor categoría.

Hasta aquí todo correcto, el problema viene con nuestro próximo rival: Lituania. Ese pequeño país ex-sovíetico que no es fan incondicional del rey del deporte en España, razón por la cual sus campos de fútbol se parecen más a tierras en barbecho esperando a ser sembradas que a campos de fútbol para partidos internacionales.

¿Y qué pasa por qué el césped tenga poco de verde y más de marrón? Las consecuencias de que nuestros internacionales jueguen en tales condiciones es que se dejarán allí las piernas, que el balón no corre sino que vota como un conejo y que nuestro estilo de juego de toque quedará ampliamente mermado. Una clara ventaja para los lituanos, motivo por le que su federación ni siquiera contempla anular el partido. Veremos cuál es la opinión de la FIFA al respecto y las lesiones derivadas del juego en un campo poco apropiado para los divinos pies de nuestros campeones del mundo.

El patatal soviético (II)

El clima lituano, con sus constantes nevadas y bajas temperaturas, no es un buen campo de cultivo para el césped. Prueba de ello es el pésimo estado en el que se encuentra el terreno de juego designado por la FIFA para jugar el partido que enfrentará a España y a Lituana en su lucha por asegurarse en un puesto en la Eurocopa de 2012.

El mal estado del césped (por llamarlo de alguna manera) lituano es noticia porque tal escenario puede provocar graves lesiones en nuestros internacionales. No es que nuestros jugadores sean unos señoritos, ya han jugado en terrenos de similar calaña cuando jugaban en categorías inferiores, pero hoy en día son profesionales y sus partidos requieren de una mayor exigencia física.

En campos faltos de verde las partes del cuerpo de los futbolistas más susceptibles de sufrir contratiempos son los tobillos, meniscos y rodillas, dolencias provocadas por el mal agarre de la bota y los tacos al terreno. Por ello, nuestros jugadores saltarán al campo con tacos mixtos de metal y plástico para potenciar la sujeción y evitar males mayores. Pese a ello, habrán de ser precavidos, pues no todas las posibles lesiones provendrán del césped sino también de las piernas de sus adversarios.

El patatal soviético (III)

Cuando España llegó a Lituania quedó sorprendida por el barrizal en el que tendría que enfrentarse a la anfitriona. Inmediatamente solicitó una inspección de la UEFA, que debería evaluar si el terreno de juego era apto para jugar sobre él o no.

Hasta Kaunas, provincia lituana donde se jugará el partido, llegó una delegación de la institución que designó el campo aceptable, pero dejó una pequeña puerta abierta a la esperanza española de no jugar ante tales condiciones: sería el árbitro designado para dirigir el encuentro internacional el que tendría la última palabra sobre el césped.

Horas antes del encuentro el árbitro inspeccionó el terreno de juego y conluyó que el partido debería jugarse. No faltó tiempo para que todas las alarmas saltasen en una España cabreada por la enésima jugarreta de la FIFA.

Derbi-decepción

Brillaba la luna y su inmensidad sobre las aguas del Manzanares. Me dirigía con dos grandes amigos a presenciar el primer derbi madrileño futbolístico de mi existencia: Atletico de Madrid-Real Madrid, encuentro copero. No había mucho emoción en la remontada del equipo anfitrión pero un derbi siempre es un derbi, o eso pensábamos mientras andábamos animados hacia el espectáculo.

Al llegar, una marea humana sólo comparable a grandes ocasiones. Búsqueda de asientos, miradas al verde césped, expectación y gran ambiente. Lamentablemente eso fue lo mejor de una nueva decepción en el Calderón.

Los jugadores de ambos equipos se pasearon por el campo sin intención de nada. Forlán naufragaba en su desesperación y sus compañeros no eran capaces de dar dos pases seguidos. El Madrid, por su parte, parecía distraído, sin ganas de ganar, sin ganas de jugar, sin ganas de correr y sin ganas de divertir a todos los que allí andábamos.

El frío empezó a adueñarse de los espectadores y no era sólo cuestión del gélido aire que corría en la rivera del río madrileño, el frío que se nos metía en los huesos procedía del terreno de juego. Apenas un fallo de Iker hizo levantarse a la grada, el posterior gol la mató. Lo único que nos entretenía de vez en cuando eran los cánticos y el jaleo que formaban los ultras atléticos.

Poco más merece mención, parece que el Atleti está empeñado en hacer creer a sus inchas que el año pasado, y el doblete, fue un espejismo. Ánimo atléticos, más se perdió en la guerra y volvieron todos cantando.

El Balón de la Envidia

Ayer se entregó el Balón de Oro 2010. 2010, quiero recalcarlo porque parece que a los señores de la FIFA y a todos los entrenadores, capitanes de selecciones y periodistas que este año, por primera vez, podían votar, se les ha pasado por alto ese detalle. Eso, o que nadan en el mundo de la ignorancia.

El ganador fue Messi, pero la sensación agridulce que vivió España, y todo aquel aficionado del fútbol-espectáculo que nos ofrecía nuestra selección, no puede ser expresada con palabras, aunque tal vez alguna que otra portada ofrece una visión cercana.

Nadie niega, y no seré yo la primera, que el señor Leo Messi es el mejor jugador del mundo, pero ésta que les escribe, y medio mundo más, no le considera el mejor del año 2010. Y no lo es por la simple razón de que 2010 fue año de Mundial y en él Messi estuvo gris oscuro casi negro, un año en el que España lo ganó, después de haber ganado el Europeo hace dos años, después de que nuestra liga haya sido nombrada como la mejor del mundo, después de Casillas, de Reina, de Valdés, de Piqué, de Ramos, de Capdevila, de Puyol, de Arbeloa, de Albiol, de Marchena, de Busquets, de Javi Martínez, de Xabi Alonso, de Xavi, de Iniesta, de Cesc, de Pedro, de Silva, de Navas, de Mata, de Torres, de Villa y de Llorente, después de todo, a España no se la ha dado ni el premio del mejor jugador del mundial, ni el premio al mejor entrenador de 2010, ni casi las gracias por hacer del fútbol un lugar mejor.

No discutiré, en exceso, el del mejor entrenador del 2010 porque está claro que el triplete de Mou pesa, pero no sé si pesa más que un Mundial lleno de magia y belleza futbolística. Lo que está claro es que aquí no se incentiva el carácter y la educación.

Esta crónica no está a la altura del tremendo cabreo en el que me encuentro desde ayer a las 19.00, ni se acerca de lejos a la indignación que sentimos todos por este ultraje, el último de una larga lista, por este robo, por esta humillación, casi por esta manía persecutoria a un país que sólo le ha entregado al mundo del fútbol cosas buenas. Señores, en año de mundial se premia a los ganadores del Mundial. Sí, lo he repetido un millón de veces en cuatro párrafos, pero es que es algo increíble. ¡Pero si hasta a Cannavaro, un defensa italiano sin más talento que dar patadas y raparse la cabeza, le regalaron el Balón de Oro el año que Italia ganó, a su modo despreciable, el Mundial!

¿De qué estamos hablando? ¿A qué están jugando? ¿Es éste el principio de un acoso y derribo a España, como predice un lector de As.com, en el que Platini y Blatter se han hartado de vernos felices y contentos? Señores vuelvan sus cabezas a España porque somos españoles y lo ganamos todo. Sí, tenemos una economía fatídica y un gobierno que da risa, pero en deporte no nos ganáis ninguno, y si pica, rásquense, que aquí en, “el sur de Europa”, somos grandes. Si no lo queréis reconocer nos da lo mismo porque nosotros lo demostramos en cada partido, en cada carrera, en cada torneo de tenis y en lo que nos dé la gana.

Aquí tienen un minuto de éxitos españoles, que les vaya bonito.

El Gran Paul dice adiós

Me atrevería a asegurar que no fuimos pocos los que, la mañana del 11 de julio, nos pusimos a brincar y dar palmas como locos al enterarnos de que el pulpo Paul, el Gran Paul, había designado a España como la campeona del lance ante Holanda, que decidiría el campeón del Mundial de fútbol de Sudáfrica que se disputaba esa misma noche. Según Paul, esos éramos nosotros.

“Ya está, vamos a ganar. Lo dice Paul, qué más quieres”. Lo repetíamos sin cesar. Estábamos seguros, y no porque nuestra selección sea la mejor de la historia (que lo es), ni porque nuestros jugadores sean semidioses caídos del cielo que adoran al balón (que lo son), sino porque lo decía Paul, y lo que decía Paul iba a misa.

Pero primero, hablemos de la trayectoria profesional de este pulpo mediático.


El pulpo Paul dejó de ser un simple pulpo el día que sus cuidadores decidieron jugar con él, metiendo en su pecera un par de urnas adornadas con las banderas de los países pertinentes y un mejillón en su interior. La cosa debió de comenzar como una atracción para el público, pero Paul resultó tener poderes sobrenaturales y consiguió a acertar todas y cada una de sus predicciones.

En cada cita futbolística internacional relevante, Paul emprendía su espectáculo y, frente a él, decenas de cámaras y periodistas acreditados. Paul se convirtió en un personaje a seguir, imprescindible un video suyo posándose sobre una cajita transparente en día de partido que predecía al ganador. La cosa era seria, Paul lo acertaba absolutamente todo.

Pero hoy hemos despertado con la triste noticia de su muerte. Ya no habrá más predicciones acertadas ni más urnas con banderitas y, probablemente, nunca un pulpo vuelva a despertar el interés del mundo como lo hizo Paul. Y es ahí donde reside la grandeza de ese animal, que seguirá siempre vivo gracias a YouTube.

Parece ridículo dedicar líneas a un pulpo, pero para nosotros siempre será algo más que eso. Quizá por lo especial que es para todos ese mundial jamás le olvidaremos, por lo mismo que recordaremos, cantaremos y bailaremos hasta la saciedad el Waka-waka de Shakira y por lo que Sudáfrica nunca volverá a ser sólo un país, sino “Sudáfrica, donde ganamos nuestro primer mundial”.

Joan, váyase y no vuelva

Sí, desgraciadamente el laportismo ha vuelto a nuestras portadas, copándolas una vez más de informaciones ambiguas, politiqueo absurdo y problemas con la justicia. Cosas que no deberían empañar el mundo del fútbol en general y el del Barça en particular.

Resulta terriblemente bochornoso que el que es, a día de hoy (no se ofendan los madridistas), el mejor equipo del mundo haya tenido una directiva de esta calaña.

El barcelonismo sufrió durante 7 largos años a un personaje llamado Joan Laporta que alimentaba su gigantesco ego a costa de los títulos y el buen juego del que creía su club. Utilizó el engrandecido nombre del Barça como escenario para librar sus propias batallas contra el españolismo y sus ansias de poder político en Cataluña.

El nombre de Joan Laporta y sus, siempre controvertidas, declaraciones, no han beneficiado al “club de sus amores”, sino que consiguieron asociarlo a unos ideales y a unos valores separatistas y antiespañolistas. Hay que recordar que el Barça es un club con millones de aficionados a lo largo y ancho del mundo y, sobretodo, a lo largo y ancho de España. Los habrá chinos, japoneses, australianos, estadounidenses, portugueses, madrileños, valencianos, vascos, gallegos... y todos estos fans no lo son del señor Laporta sino de una forma de juego, del amor al balón, del fútbol-espectáculo, de Xavi, de Iniesta, de Messi.

Afortunadamente, la época Laporta concluyó con éxito este verano y Sandro Rosell comenzó con su reinado.

Y cuando pensábamos que el mundo del fútbol se había librado de este personaje, llega Rosell y su Junta Directiva y le hacen volver a las páginas de los periódicos deportivos, acusando al ex presidente de mala gestión por acumular, presuntamente, unas pérdidas de 48,7 millones de euros.

Culpable o inocente, no es usted bienvenido en la índole deportiva, así que, por favor, señor Laporta, váyase y no vuelva.